Mosca

Mosca

Ouço o som incômodo das longas
Passagens pelo ar 
Trilhadas por uma mosca. 

De fundo, um som baixo
Que importuna minha mente
Com o furto do meu silêncio, 
Da minha paz,
Do meu escuro. 

E arrepio. 

Pequena, pequena demais,
Incômoda demais,
Efêmera demais, 
Simbólica demais.
Persona do lixo, do sujo,
De tudo que não queremos mais
E de tudo que evitamos.
Cognata do imundo, do enfermo. 
E ainda assim, importante. 

Eres tu, mosca, a precursora do verme,
A anunciadora do enterro de um
Caixão mal fechado,
Ou da simples putrefação da carne. 

E ainda assim, invejo-te
Pois voas da maneira que queres.
E ainda sim desejo 
A liquidez transparente
Da vida que passas apenas 
Em um dia. 

Mas de pé no chão
A realidade me traz de volta 
Para o incômodo de seu voo,
E para a realidade que desmente meu 
Pequeno lapso de imaginação.