Tinta

Tinta

A dura caneta, que antes fazia minha mão

Escorregar sobre o papel,

Escorregou.

O velho papel,

Uma vez potencial espelho colorido

Da própria vida,

Se guardou.

Parou-se no tempo,

E tão rápido os dias passaram.

Muitas gotas dessa chuva caíram,

Muitos ventos fortes sopram

E muitas vezes o Sol fez questão

De mostrar uma antiga conquista

Transforma-se em areia que carrega minha ampulheta.

E talvez seja essa mesma areia

Que um dia se tornará uma nova montanha.

Mas enquanto ainda não tenho a resposta

Prefiro desenhar arcos-íris.